А булгаковский сон имел продолжение

Уже сегодня под утро приснилась вторая серия "Вставай, за тобой Смерть пришла".

Обычная для ролевика ситуация - игра по венецианскому карнавалу. Ночью и с факелами, само собой. Мастерская команда - Тайбо, Хьервинд и Макс Гусев.
Все в масках, абсолютно никого не узнать. Игра проходит летом на итальянской вилле на Каменном острове, с террасой, выходящей к воде, с двориком-с колоннами.
Веселье, смех и полная куртуазность.

В час ночи слегка поменялся сюжет игры. Доносится обрывок фразы "что-то там про Королевскую битву". Захожу во дворик, а там - лужа крови, из которой явно кого-то уволокли, кровавая дорожка ведет с террасы в сад - в полную тишину, кстати. И музыка стихла, а говорят все шепотом, чтобы голос не узнали. Люди в масках кучкуются по углам, как озябшие вороны. Подходишь - отворачивают маски или отползают, растворяются в темноте.

Из общего шепота понятно только, что некоторые в плащах и масках - совсем не игроки. Как раз те, кто забирает неведомо куда, в зал с мраморными полами, потому что на мраморе удобно разделывать мясо.

Но игра продолжается, никто не паникует. Все бродят по вилле, и я случайно забредаю в ту самую комнату с мраморным полом... там уже очень много крови и тел, аккуратно разложенных вдоль стен на мраморные же столы. Узор на полу комнаты образован желобками-кровостоками.

Я склоняюсь над одним вроде как знакомым - он до сих пор в маске, хочу узнать, кто это - и в дверях возникает фигура с косой, Та Самая.

Он подходит и шипит: "Лулу?" - "Нет" - отвечаю. Он замахивается косой, но его разворачивает на месте и удар проходит мимо, коса врезается в пол, сам он чуть не падает.
"Не врешь, иначе бы я не промахнулся. Как твое имя?"
"Никто" - отвечаю я. В следующий момент он рассыпается на воронью стаю, и она с жутким граем вылетает в окна.

Проснулась.

Сон предутренний. Булгаковско-кинговский

Навожу порядок в огромной квартире нового "элитного" (кавычки не зря) дома - все бутафорское. Потолки метров шесть, но квартира - гигантский зал с гипроковыми перегородками, поделенный дезигнером на зоны по какому-то безумному феншую. Японский хайтек смешан с гипсовым (а надо бы мрамора) рококо, позолота - и та фальшивая. Все, что не позолочено - дезигнерски-офисно бе-еленькое.
Прибираюсь, ибо арендовала квартиру не то к кабинетке, не то к балу (место позволяет)... Вдруг повеяло пожарной гарью из вентиляции, и белесый пепел посыпался с потолка. В следующую секунду открывается запертая входная дверь (картонная, конечно), и материализуется жуткий человек.
Весь белый, словно он труп, вымоченный в перекиси водорода. Белый бандитский ежик волос, белая мертвая кожа, белые глаза... и костюмчик беленький.
Коренастый и очень знакомый.
В следующую секунду понимаю, что это Азазелло.

Он железной рукой выволакивает меня в соседнюю квартиру, где и не квартира вовсе, а неряшливое учреждение, вроде отделения милиции. И вот усаживает он меня за стол, смотрит недобро и говорит: "Что, Элина Васильевна, страшно умирать? Пей!" - и дает мне граненый стакан с радужной веселой, словно живой, водой.
И вот не страшно, а как-то совсем невовремя. Ну совсем.
Пью. Вода, вкус мяты. Ничего не происходит. Азазелло ухмыляется: "Было бы за что - яд бы подействовал. Он сам выбирает" - щелкнул пальцами, и опять я оказалась в той белой-белой квартире.
Тут звонит белый-белый телефон. Писклявый голос развязно приказывает мне "немедленно зайти в кабинет номер восемь!"
Осторожно выглядываю в лестничный холл - оп-па, там полно этих неряшливых дверок с номерами. И восьмой тут же.
Захожу - там тоже контора конторой, телефонная пискля жестом показывает мне, куда сесть, берет кипу желтоватых бумаг - "Ваше дело о немедленной смерти вернулось на доследование". Перебирает бумажки лапками.
"Так, Элина Ильинична..." - "Я не Ильинична". "Да, точно, это мама ваша Ильенкова, а вы не Ильинична... Словом, Элина Ильинична..."
И тут я ору: "Я - Александровна! Какого черта? А-лек-сан-дров-на!"
Пискля съеживается, бледнеет и убирает бумаги в стол. "Ну... если так... лучше зайдите в другой раз... извините... извините!"
Я просыпаюсь. И вспоминаю, что я - Васильевна.

Третьи сутки в Madame Rochas

Причем даже приснилось, что я в ней пришла на какие-то ретро-танцульки, и по ним меня опознавали как ровесника эпохи - старички с крючковатыми лапками вкрадчиво интересовались, как мне удается так выглядеть в свои 70 :-)
"Не пытайтесь нас надуть, никто, кроме "наших", не станет носить этот запах".
И подушка пропахла, да.